o buraco do espelho

RÚTILO

2011-11-07T15:25:00.000-08:00

Serena imagem tua invade o instante em que eu cria ter por ti somente a falta

Quanto tempo sua presença morna silenciou em minha vida

Eu não sei.

De fato não sei detalhar os pontos precisos de suas idas e vindas

Nem precisar a exatidão de tua fala amorosa e onipresente

Porque a cada instante que vivi sem ti vivi comigo

E preenchi teus espaços por outras vozes e acalantos.

Fui teu porto.

Foi meu cais.

E fluímos um no outro intransigentes,

Despreocupados, desaguamos um no outro encontros e partidas

E éramos leves e inquietos gravitando sobre os nossos eixos desencontrados e constantes

Pendulando sobre os nossos eixos desencontrados e constantes

Tão diversos, tão comuns,

Éramos iguais em nossas diferenças.

E então depois da pausa te vi encarnado em Fogo e Luz

E a rutilância de seu Verbo figurado em Paixão e deleite tomou meu corpo

Rebotalho impreciso de minh´alma frágil e vaga

Invólucro necessário de oculta e preciosa amplidão.

E desde este dia não mais navegas em mim, porque estás.

E desde este dia não mais flui através de mim, porque és:

Minha mão na sua distante , inalcançável

Minha boca te beijando sem se abrir.

O CÉU ACIMA

2011-08-29T10:12:00.000-07:00

Quando eu era pequena minha avó tinha um quintal

e meu avô cansou de improvisar um podão com uma vassoura velha

pra catar da copa da árvore

a acerola mais gorda e vermelha que eu pudesse comer sem lavar

pra ver a terra tilintando no meu dente que ainda era de leite

menina,que eu era.

Nessa época, viver era de grande rutilância

E eu cansei de dormir no balanço ,olhando acima de mim, o céu em laranja

e azul

sem saber que o dia ainda existia do outro lado do rio.

Depois de moça eu vi o dia tardar a morrer do outro lado.

E então entendi como se comover é fácil

para quem se dispõe

e deixa a alma a reboque

Depois de moça eu vi o dia tardar a morrer do outro lado.

Depois de moça,

O céu , sobre minha cabeça, dividido em dois.

SONETO DO HOMEM CORDIAL

2011-07-17T09:34:00.000-07:00

Tanto há em mim, de amor, que se me calo

É que sabes tu de mim mais do que digo

Do amar demais a ti, virei bandido

Exaurido do meu dar demasiado

E de ver crescer assim,amor falido

O que resta é um estar exasperado

É estéril o meu peito irradiado

Do malgrado que me fora proferido.

Sentir e ser e calar aborrecido

E morrer o pensamento

Em tudo que há de ti,que vejo

É exercitar constantemente a desmemória

É querer calar em mim a anti-glória

Do meu ter amado a ti mais que a mim mesmo.

CASA

2011-07-10T10:21:00.001-07:00

É sempre assim:

O cheiro doce de bolo assando na cozinha

A galhofada das vozes conhecidas em risos estridentes

E implicâncias amorosas

O abraço carinhoso de mainha cheirando a lavanda

Reclamando como foi que eu sujei tanta roupa

Reclamando porque eu sempre volto mais magra

Perguntando se eu estou triste,se eu tenho fome

Se eu quero café.

Minha irmã saúda minha chegada com um beijo ligeiro

Ela cheira a iogurte e é muito bonita,

Dizem que se parece com minha mãe.

Eu não sei com quem me pareço

Mas os olhos fundos são de meu pai

Como o lábio fino e torto para a esquerda

Quando falo

Quando rio

Quando não faço nada.

Nosso cão se espalha no sofá, indolente.

E, ou abana o rabinho ao me ver,

Ou me ignora.

Mas eu aperto seu focinho de um jeito ou de outro

Enquanto minha vó me pergunta como foi a viagem

Que eu respondo que "foi boa", sem dar muita trela

Para a demora, para as paradas, para o sacolejo, para o enjôo nas curvas fechadas

Para a vontade de vir sem voltar.

Saudade de casa.

DIALÉTICA

2011-05-23T12:22:00.000-07:00

"É claro que a vida é boa
E a alegria, a única indizível emoção
É claro que te acho linda
Em ti bendigo o amor das coisas simples
É claro que te amo
E tenho tudo para ser feliz

Mas acontece que eu sou triste."

DIALÉTICA,

Vinicius de Moraes.

Em dias chuvosos como esses, penso que Vinícius tem razão.

CIDADE GRANDE

2011-04-12T07:45:00.000-07:00

Somos um na multidão. Somos sós.Somos só mais um. Nos sentimos especiais. Acordamos pela manhã, pão com manteiga, café. Vamos para o trabalho insatisfeitos. É tudo igual,sempre. Sempre a mesma roupa rôta e a cara amassada. Estudamos sem vontade. Comemos depressa. Comemos muito depressa, comemos em frente a TV com as desgraças do noticiário. Reclamamos da violência. Reclamamos do tempo. Engordamos mais uns quilos,queremos perder. Nos sentimos mal com nossa aparência. Estamos mais velhos. Não ganhamos o suficiente. Não levamos a vida que queríamos,está tudo um pouco fora do lugar. Não temos mais vinte anos. Temos vinte anos, não temos perspectiva. Reclamamos da violência. Reclamamos do tempo. Reclamamos do tédio. Reclamamos do quanto estamos atarefados. Rezamos pelas férias, não queremos os domingos. Rezamos por medo. Não acreditamos em Deus. Falamos constantemente, falamos sem parar. Engolimos o que interessa. Somos previsíveis,somos irritáveis. Queremos ser bons. Vez ou outra, somos. Falamos mal de nossos casamentos. Maldizemos nossa solidão. Somos sós. Somos só mais um. Queremos nos sentir especiais. Conhecemos pessoas novas. Nos apaixonamos. Somos carentes e medrosos. Queremos parecer inteligentes,auto suficientes. Queremos ser magnéticos. Queremos ser gravitacionais. Queremos as pessoas pendulando ao nosso redor,somos egoístas. Somos hedonistas. Rompemos. Sentimos dor. Fingimos esquecer. As vezes, esquecemos mesmo. Conhecemos pessoas novas. Nos apaixonamos. Somos sós. Queremos parecer especiais. Nos trancamos claustrofóbicos em nossos apartamentos, não nos sentimos em casa. Visitamos a casa em que crescemos,não nos sentimos em casa.Nos dias de Sol vamos à praia. Fingimos ser felizes nos dias de Sol. Talvez sejamos. Não estamos preparados pra felicidade. Somos tristes, a vida é pouco pra muitos. Não temos partido. Temos consciência política.Não temos consciência política.Amamos os debates presidenciais. Olhamos antigas fotografias. Somos saudosistas.Não gostamos do nosso passado. Tememos a morte. Tememos muito a morte. Vivemos como se fôssemos pra sempre. Reclamamos das contas de luz. Falamos banalidades. Fazemos amor sem muito jeito. Falamos banalidades. Passamos dias inteiros sem nenhuma palavra. Dizemos "eu te amo" desesperados. Dizemos de cinco em cinco minutos. Ligamos uma vez por dia. É o bastante. Somos sisudos com nossas mães. Sorrimos para estranhos nos sinais.Queremos ir embora sempre. Queremos ter um pouco mais de coragem. Temos vergonha de nossa nudez, de nossos filhos, de nossas casas. Queremos ser magnéticos. Somos normais. Queremos ser especiais. Somos só mais um. E morremos desajeitados. Morremos confusos, no improviso. Morremos sempre menos do que poderíamos ter sido. Morremos ,finalmente, o que sempre fomos: um potinho de medo,merda, mágoa e tédio com chispas de luz e calor e amor e oxigênio.

2011-03-04T08:21:00.000-08:00

"Dá-me amor, me sorri
e me ajuda a ser bom.
Não te firas em mim, seria inútil,
não me firas a mim porque te feres."

NERUDA, O Poço.

O ESPÍRITO DAS COISAS

2011-01-26T13:19:00.000-08:00

Quando eu era menina, aos seis anos, abstraí o sentido da palavra "gato".
Uma tarde inteira pensando na palavra
Fuçando seus cantos, repetindo suas sílabas
Dando-lhes diferentes entonações
Foi suficiente para que ao fim do dia, eu já não mais soubesse o que ela era.
O som, de tão repetido, distanciou-se da imagem
E eu vi a palavra bruta, a palavra seca
A palavra sem o Signo
A palavra apenas quatro letras e dois sons.

Daí que compreender absolutamente uma coisa é, de certa forma, olvidar-se de seu Significado.
É atingir o radical da Coisa, seu axioma
E poder tocá-la nua
Dissociada da realidade em que toma forma e se referencia.

Hoje eu sei que a cisma entre o Nome e o Signo existe para além do nome e atinge a Memória e a Pessoa;
Porque quando eu me arranquei do que era você,
Eu invoquei repetidamente a sua Imagem
E refiz detalhadamente a fotografia do seu Corpo
E revisei exaustivamente a minha memória contingente de teu espaço
de teu movimento,de tua palavra, de teu aceno,de teu suspiro, de teus silêncios
E revivi em êxtase e azedume a Lembrança cuja evocação me consumia.

Mas o desejo é corrosivo como o vício
E de tanto pensar nos teus olhos que avistaram mil outros lugares
E nos teus pés andantes sabidos de outros chãos e épocas
Esgotei Você e seu símbolo.

E sua Boca de poesia e história passou a ser uma boca
E o teu braço de paixão e agonia passou a ser um braço
E as tuas mãos de carinhos e lascívias passaram a ser só mãos.

Te apartei, sem querer, da memória casa e alimento do Amor
E aí te vi puro e simples
E não senti mais nada.
Lhe restringi a um corpo, doca para um passado que já não recordo
Lhe restituí ao lugar comum das coisas simples e desvendadas.

Mas vez ou outra, não sei porque, sinto sua falta.

A MÃO E O CIMENTO

2010-10-13T09:04:00.002-07:00

Era um sábado, não sei que horas de não sei que mês

E havia um buraco no seu quintal

Sua mãe, uma caboclinha de um metro e cinquenta e três, no máximo

Há muito era incomodada com aquilo e só naquele sábado de não sei quando

Resolveu cimentá-lo.

Ajoelhou-se no chão com seus joelhinhos ágeis

E numa proporção exata de cimento, água e terra, fez a massa

Cobriu o buraco, delicadamente estabanada, levantou-se e sorriu.

Foi aí então que eu disse: "Eu nunca deixei marca nenhuma em cimento"

E ela, dócil e macia me perguntou se eu não queria fazê-lo agora

Eu disse que sim, fingindo inocência.

Mas foi tudo planejado, você não sabe

Eu disse o que disse pois sabia que ela ia me fazer a proposta

E o que eu mais queria naquele momento era aceitar

Porque eu sabia que iria embora

Eu sabia que iria embora logo

E queria deixar algo meu pra que você sentisse o que eu senti.

Eu deixei no chão do seu quintal, a marca de mim que eu não sei se deixei na sua vida

E toda vez que você for em casa, a minha mão vai estar lá

A marca da minha mão, a marca do que um dia foi minha presença

E você vai se lembrar de mim mesmo que não queira.

Eu na época fiz pra que doesse.

Hoje eu acho que nem sei mais...

PRIMAVERA EM CONQUISTA

2010-10-13T08:45:00.000-07:00

Primavera em Conquista sempre me fez refletir. Nesses três anos de estadia pela cidade, eu consegui ver quase todas as vezes como, nessa época, ela se enche de brilho e calor e como parece ser uma cidade viva. Conquista tem o pôr-do-Sol mais bonito da Bahia. Minto. Perde para o pôr-do-Sol de Salvador, no solar do Unhão, um dos poucos lugares do Brasil em que o Sol se põe no mar.

Digo isso, mas eu mesma nunca fui lá no por do sol. Digo porque ouvi dizer, e de fonte segura, então acredito. Mas os meus dois olhos, os dois olhos que estão presos há vinte e um anos na minha cara, nunca viu um Sol se por de uma forma tão garbosa do que nesse semi-sertão.

Eu acho que gosto mesmo daqui. É uma cidade que guarda o charme das cidades frias e fora pra mim, quando cheguei, o signo de mil possibilidades. Ninguém me conhecia, eu poderia ser quem eu quisesse, poderia inventar passados de agruras e emoções, poderia contar histórias de loucuras e coragens, poderia crer no personagem que eu poderia inventar e aí, então, ousar mais, ser um tanto mais altiva e fingir ter segurança. Mas acabei optando por continuar. E segui da minha maneira atenta, curiosa e retraída, às vezes arredia com a vida, nas outras,de uma docilidade quase canina pelas coisas e pelas pessoas. Acho que eu sempre fui assim: os olhos grandes e uma veia aberta.

Essa cidade me abriu as veias. E eu pude forçar até o limite a minha crença, as minhas antigas convicções, a minha fé nas coisas, a minha fé nas pessoas, naquilo que eu era e vinha me tornando. Eu me testei, me reprovei, fiz uma escola de minha vida num esforço em estar, num esforço em pertencer, num esforço em ser o que eu pensei que podia, o que eu pensei que queria, o que eu pensei. Hoje, eu simplesmente não penso mais. Pensar não é pra mim. Pensar não é pra ninguém. Pensar é um esforço – não raro em vão- em transformar em concretude a substância do que se idealiza. E a realidade, assim como a morte, encerra toda Possibilidade. E se de um lado ela jamais pode ultrapassar o sonho em excelência e grandiosidade, do outro, o que é idealizado jamais descerá ao perecível. Nega-se a fazer isso. Então eu me nego a pensar e ficamos quites, eu e o Universo.

E foi assim, com a simplicidade dos ignorantes à tudo, que um dia eu sem muito porquê gostei de Estar. Só a pouco eu deixei de questionar a beleza dessas ruas retas. Vai ver que foi por isso que ela me sorriu, assim, amorosa. E me mostrou o Sol carinhoso lambendo as suas árvores agora florindo, e o céu se abrindo misterioso em róseos e anis às três da tarde e o vento gelado e inocente passando por entre as minhas pernas cobertas por minha saia simplezinha de xinil. E eu no meio da cidade, no meio da rua, embasbacada com o espetáculo que se põe secretamente diante dos meus olhos: ninguém parece ver o que eu vejo. O que eu vejo parece ser presente só para o meu espírito porque as pessoas passam alheias a essas maravilhas nos seus automóveis e se riem de mim se me vêem no estado em que ando, sempre observando. Eu ando devagar e meio torta, eu pendo para a direita por conta do braço que quebrei há muito tempo, ainda menina, me causando um desvio breve e nada grave na coluna. Eu ando devagar e com a boca aberta, potrinha risonha do passinho curto ouvindo blues.

Conquista é uma cidade de planícies, presente e futuro. Não lhes tenho amor porque nela não tenho passado: não tenho lembranças de domingos em família, de meu pai dedicado, de minha mãe amorosa, de meus avós preocupados... não tenho paixões que recorde. Não tenho estrelas-de-davi suspensas no meu peito, não tenho minhas mãos cravadas no cimento fresco do fundo de quintais como a maneira mais eficaz que eu encontrei de me perpertuar na vida de quem amei pois sabia que eu ia embora.

Não lhes tenho ódio, porque nela ficarei por pouco tempo, não lhes tenho ódio porque Ela me deu seu por-do-Sol. Minha quase-simpatia é fruto de um exercício constante de esforço e determinação de querer ver nas ruas retas e nas pessoas distantes, uma faísca de alguma coisa que se pareça como minha. Gosto das coisas que me pego imaginando abraçá-las. Conquista é ''inabraçável", é silenciosa e arredia comigo, ela testa todo dia minha resistência à dor, minha resistência à saudade, minha resistência à memória e quando não me reprova é gentil comigo e coloca o tempo do jeito que eu gosto. E nessas vezes, é bom.

Nessas vezes, eu saio e ensaio risos para pessoas estranhas em cafés. Nessas vezes eu me sinto mulher, eu sinto ter uma alma de um metro e oitenta e seis, e eu sou forte nessas horas, muito forte, e converso pouco e sustento esse ar que sustentam as pessoas que se bastam. Nas outras, sobram os pés sem saber pra onde ir, uma solidãozinha doída feito nem sei o quê e essa cara de desamparo, de fragilidade, de vontade de ser encontrado.

E o resto eu sei lá ... talvez eu viva bem assim, talvez não. Não tenho pressa em descobrir. Hoje eu só sou feliz.

FIAT LUX

2010-04-19T09:53:00.000-07:00

O pensamento em Chico Buarque

O ouvido na Carta Rogatória

A idéia na delícia do delírio lunático

O corpo cansado na rotina psicótica

A mente no encalço de realidades cósmicas

O coração incauto de frágeis justiças tétricas

E quem sou eu diante disso tudo?

Dá-me luz, Pai, ô meu pai

Que eu quero enxergar

Me dá luz.

PERFEIÇÃO

2010-04-10T16:31:00.000-07:00

"(...)Vamos celebrar nossa saudade

E comemorar a nossa solidão."

AO MEU LIVRO PERDIDO

2010-04-02T08:55:00.000-07:00

As Palavras Andantes andaram de mim
Rumo a um não-sei-onde em que não estou
E eu me pergunto que mal as fiz
Pra merecer a violência desse abandono inexplicável
Esse estado de ausência
Entre a fuga e o arranque.

Eu nem as vi partir.

E achei isso uma traição
Esse sair silencioso, esse abandonar de sorrate,
Essa quase incoerência em saber-se palavra
E de não ter me dito nada
Quando, de mim, foi embora.

Às vezes, penso que tudo que é bom me escapa
E sobra em mim só esse gosto amargo
Esse gosto ocre
Essa saudade
Esse mesmo sentir doente de merda
Que eu mudo
Que eu mudo
Que eu mudo

Que nunca muda de mim.

O ÁCIS DE AJU

2010-02-05T20:05:00.000-08:00

Nasce o dia com a beleza de manhã raiada,
Vem o Sol e alumia a terra fecunda,
E cede à noite, essa dama escura e funda,
O céu que, bem mais tarde, é madrugada.

Em noite alta, o meu bem, em sonho, surge,
É uma sílfide, é um silfo, um proscrito
Que meu Amor malfeitor tornou conscrito
Por meu querer traiçoeiro foi alçado.

Mas a doçura do Amor que tem me dado
E a candura do Olhar que tem cedido
De bom grado, ainda que advertido
Do meu toque mau de Midas contrariado
Tem à mim, coberto os dias de ternura
Tem de mim roubado noites acordado
Tem por mim zelado mais do que zelado
Eu mesma, pelo fim de minha salgura

E por deixar em mim tua fala grave e pura
E por ter por mim sentir suave,ameno
Temo o olhar enciumado de Polifemo
O ciclope gigante de Janeiro
Mas haverás de resistir ao amor sombrio
Morrendo, sendo revivido em rio
E levantando-se ao calor de Fevereiro.

Dezembro de 2009.

ARLEQUIM

2010-02-05T20:02:00.000-08:00

Nos olhos teus, qual se esconde o segredo
Que aumenta a tua servil doçura nua
Quem te pôs assim tão belo e frágil, filho da lua
E tão negro e fatal aos meus versos?

Que água turva bebeu-lhe à boca
Afogando minhas certezas obscuras
Quem te esculpiu assim tão bela arte crua
E tão gélida quanto solitário , o meu sepulcro?

Se soubésseis quão puro sois, quão puro o carma
Trazes em tamanha perfeição, outrora somente tua
Que de palavra e gesto e cor e som , situa
A tua eterna presença-ausência em todo espaço.

Agosto de 2005.

UM SONHO DE GALEANO.

2009-12-21T21:10:00.000-08:00

eu queria tanto poder
ter a alma mais leve
e algo pra ler que
me comova
pra que eu pudesse
chorar
o que eu prendi o dia Inteiro

AÚ-CORTADO

2009-10-08T16:13:00.000-07:00

Vivo.
Como se em mim eu não coubesse
Como se de Amor não mais pudesse
Pois que tudo quanto existe, insiste e cresce
Endoidecidamente fenece
No tempo, afoito, arrefece
Em mim, confuso, adoece.

Ando.
Não como andam os que atravessam as pontes
E cruzam as ruas
E abrem as portas e miram as entradas e entram nas casas
Mas ando
Como os que querem partir de si.

E quero
Como se bastante pra poder voltar
E creio
Como se bastasse pra poder sentir
E sinto
Como sentem os que se perdem
Os que se entregam
Os que se passam
Sem nunca ter o conforto de ser e estar distraído.

Buscar sua luz e o sentido das coisas
No querer te ter e me saber vencido
E querer vencer e me saber sabido
Do teu Ser algures e de mim, partido
É a ventura que à mim, me resta.

Junto à salgura que em mim deixaste
Junto à vereda que em mim abriste
E a caieira que em mim existe
Pois quando vais, é a mim que deixa.

shake me, shake me, skyscraper.

Construção

2009-02-13T07:36:00.000-08:00

De tudo que houve em mim
De tudo que esteve em mim
De tudo o que me forma, me cria, me cresce
De tudo o que compõe meu desalento, desencanto
De tudo quanto combustível pro meu grito
De tudo quanto pouco canto pro meu canto,
Eu parti, e nada mais me resta.

E sigo em vôo desatento, desolado
A cada passo há o peito aberto, descampado
E o pesar do olho insone, alerta, alado
E do sonho calado,viciado a olhar o chão.

E por me ver talvez tão pouco comparado ao que eu vejo
E por me ser assim tão rouco ao pé do brio de meu desejo
Engulo meu parto, adormeço meu urro, adoeço a minha idéia
Adoeço meu corpo, me vejo inteiro em pedaços
Me arrebento, me rebato, me desfaço
Me derreto, me dissolvo, me desgraço
Contemplo a graça e a beleza da desconstrução.

Mas se de tudo que me restar da passagem
De tudo que me sobrar da mudança for minha asa raquítica
Meu sorriso ligeiro
O calor vazio de Fevereiro
E meu olhar cheio de futuro e lágrima
Eu amarei o céu, a lua e as estrelas
O tempo, a distância, a saudade
A carne, o músculo, o sangue
E o que há de mais etéreo,em pensamento.

Pois se sobrar de mim
O mínimo do pouco que eu sou
Eu amo.

E abraço a lembrança
E afago a memória
E converso com o eco
E me deito com a ausência e beijo-lhe a face
E ofereço-lhe minha mão e lhe empresto meu riso
E me caso com a idéia.

Porque de tudo aquilo quanto sobra quando me estilhaço
Ainda me sou,ainda te faço
Viver , silenciosamente,dentro,em mim.

2008-05-23T14:22:00.000-07:00

- so i´m not supposed to feel bad coz i´m a crappy person?
- guess not.
- well then... i can´t handle that.
- why not?
- self punishment.
- so...?
- you know what this means. you know how i am.
- do i ?
- you do,don´t you?
- what if i say i don´t?
- then i´d be glad.
- like hysteraclly glad?
- not really,it´d be most likely some sort of... silent happiness maybe?
- why is that?
- why?do you prefer seeing me hysterical or something?
- don´t try to change focus, you know what i mean.
- yes, i know.
- you know sometimes i feel like i don´t really get what you think about us
- i love you. and that´s all about me getting wrapped and you getting further
- still don´t get it
-that´s okay. sometimes i don´t get myself either. do you remember that book you gave me when you went away?
[pissed]
- "when you went away" . it sounds like i wanted to go, you know i didn´t want to, you know that. it feels like i´m gonna be punished for that the rest of my life. it wasn´t my fault, don´t be so judgemental.
- if you could just stop misinterpretating me you´d have noticed that i´m not judging you. i don´t think it was your fault. do you really think that of me?
- sometimes i think i do.
- why? when did i?....
- that´s not a big something like an isolated fact in a specific day, but "nasty little somethings" that you say occasionally
- so i hurt you "occasionally" ?
- actually more often than you might guess.You´re arid sometimes.
- i´m sorry. that´s who i am.
- so what about the book? Bukowski,right?
- that´s correct.
- what about it?
- i don´t know there´s something about it that makes me sick.
- don´t blame me. you picked it. and you know why it makes you feel that way.
- it´s way too dirty. as i wanted to be.as i´m not.
- do you hate me?
- you got really worried about that , didn´t you?
- yes. was it true?
- no. i figured out i used to hate someone else instead.
- what do you think about us?
- i think i love you, i think you´re meaninful. i think i´m always too overwhelmed by all this. you´re a concept .what do you like me the most?
- you´re sweet.
- i thought i was "arid".
[torn]
-yes but, well..i..nevermind.
- i miss you.
- i miss you too.
- when am i gonna see you again? for real?
- i don´t know. i wish i could make it all go away fast.
- i know that. I gotta go. goodbye.
- i´m gonna stay here for a while. i still have 4 hours to wake up. I love you.
- be with me today.
- i am already.

Midnight lullaby

2008-03-12T22:38:00.000-07:00

Today I feel just like a wounded dog

EGO-CÊNTRICO

2008-02-28T18:01:00.000-08:00

Eu vi você ir, deixei
Chorei sua partida menos por saudade, que por não querer fechar um ciclo que eu gostaria que continuasse
Até que eu pudesse te exaurir e ficar exausta
De sua boca, pêlos, mãos, palavra e passado
E de tudo o que eu sou e quero e não posso quando estou contigo;

Eu vi você ir, fiquei
E voltei pra casa cheia de tédio e engasgo
E revi tuas fotos, cheia de mágoa e medo
E reli Bukowski, sentindo raiva e náusea;

A semana passou num tempo anestesiado
E o meu peito deserto, antes intumescido
Guarda um gosto pela cólera de amor pré-desvalido
E por tudo que passa, quebra, falta e é retirado;

Ao Sol febril de Fevereiro a vista arde
Em minha andança pela cidade o peito inflama
E ante o gozo, o nojo, o choro, o vil desprezo
Te invoco, inócuo, ao status quo de sua lama

No silêncio voraz de quem sente e cala
E sabe e nega e suja e prende e subverte
E amordaça e sucumbe e subjuga e envergonha
E violenta e envaidece e possui e fere

E é por te ter por Deus que peço ao Diabo
Por desejar-te meu que anulo o seu desejo
Por te abrir a perna o peito os braços
E levares tudo e deixares nada recíproco
Senão um jorro, um gosto e um gemido

Eu queria te odiar sempre como te odeio agora porque amar você é amar sozinha e casar com as estrelas e a não -palavra
É deitar-se com a matéria e a abnegação de tudo o que eu sinto;
E tudo o que eu não sou, e quero, e não consigo, quando estou contigo
Porque te amar, é amar a antítese do que eu quero,
Mas como te quero perto,
Antítese de mim.

IhateyouIhateyou

2008-02-01T21:15:00.000-08:00

Qual fulgor, que por mais sincero e risonho
Não cintila a exatidão de uma tristeza distante
Que de convexas flechas de um deus errante
Não se constrói, da queda do seu próprio sonho?

Lanço-te a mão o mais sincero abandono
Inconsciente, qual o momento em que fugiste
Do brilho absconso mais claro e triste
D´um amor tão virginal quanto impoluto

Cresce perene, pálida imagem tua
Esguia, ergue-se a Sílfide constante no meu sonho
E lança-se ao chão ao mais infecundo abandono
D´um amor raquítico, anêmico, estéril

Ai, que se me lhe houvesse pedido
Lho haveria equivocadamente cedido
Lonjura mais distante que o afélio.

AFÉLIO
outubro,2005

Poema antigo, preto, estéril de uma época ainda mais.Não relembro o passado, aqui, com nostalgia ou sentimento de qualquer ordem...apenas relembro por ter achado velhos documentos de texto numa pasta velha do pc. Arquivo sem nome é carta antiga esquecida no fundo da gaveta...mas por aqui a letra é virtual, o universo é cibernética, o que sobra , sim, é realidade ainda que intocável e pueril. Não só por ser sentimento mas por ser passado. E muito.

Stay beautiful,

Riccio

DIA UM

2008-01-09T21:14:00.000-08:00

Sento-me irrequietamente, ao dia 20 de novembro do ano de 2007, à mesa da sala principal de casa e me ponho a ruminar os pensamentos que há tanto vêm povoado o meu crânio cansado.Com as janelas fechadas, as portas fechadas e o costume de aproximar as coisas externas a tudo o que eu sou, penso que a sala onde me encontro parece ser uma extensão de mim e uma adjacência de minhas necessidades sufocadas. Escrevo. E hoje tenho saudade de tudo: saudade que tudo comprime, que tudo contrai, retrai e implode. Chego a pensar que se fosse poeta diria que em meu peito, que agora oscila suavemente enquanto inspiro e expiro o ar desse recinto, marcando o compasso aparentemente tranqüilo de minha respiração, habita um buraco negro que tudo devora.

Abro a janela que se põe à minha frente. Tal foi a forma que a fiz escancarada, que se fosse pessoa seria uma cortesã sorridente, ou alguém que se rasga nos trâmites delirantes de loucura. Há em mim hoje mais que observação ou leitura. Mais que a minha sinfonia diária de metodismos e salguras, mais que meu acordar robótico, meu sorrir estático, meu pensar calado, meu amar programado, meu estudo frenético, meu horário neurótico. Há hoje necessidade de expandir, distender e explodir em mil partes que se desgarram dolorosamente umas das outras, assim como quem arranca um pedaço de si e doa pro mundo. Estilhaçar como mil cacos de estrelas incandescentes distantes, que, como anjos decaídos, repousam silenciosas e revoltas em cada recôndito de minh´alma. Eu estou hoje aqui e nos milhares de pontos secretos dos desertos da Califórnia.

Entraram na sala, reclamaram do frio, fecharam a janela. Eu disse que não, e abri. Senti que violaram meu regaço.Me aborreci. O telefone tocou e eu atendi com a mesma curiosidade com que, depois, colhia a ouvi-lo. Sinto a cada fala um suprimir e me encanta a possibilidade de talvez ser o único a desvendar um dito não existente segredo em sua não-palavra...afinal cada riso é uma oclusão e cada grandeza esconde uma infinidade de pequenos detalhes. Desligo pensando que é um indivíduo obtuso, assim como eu. E é, com certeza.

Volto à mesa e permaneço a fitar a folha em branco cujo outro lado eu escrevia. Quase não sinto mais nada salvo por um fio tênue que ainda me prende ao que já se esvai. E volta. Porque em mim as coisas não têm fim. São uma oscilação eterna entre o que foram, o que são e o que eu ainda pretendo, inconsciente, que elas sejam- posto que cada existência que há em mim deságua em outra e se reinventa num tremendo esforço de Ser, estar e permanecer vivo.Sinto-me hoje, compelido pelo destino, a não findar a hermética minha linha, ou o frenesi do meu pensamento que eu engoli e que ainda sinto queimar nas minhas entranhas. Amanhã ou depois aposto que regurgito. E assim poderei parir minha idéia como punhados de pontos luminosos, expandidos, abertos, diversos e novamente me sentir legítimo. Multiplicar-se alivia o fardo , o parto e a doença de ser unidade.

Stay Beautiful,

Riccio

Closure icônico

2007-12-25T16:02:00.000-08:00

Se existe algo mais emblemático que abrir um blog em época de fim de ano , eu ainda não conheci. Tudo bem que não é uma prática assim tão comum se a análise for feita no sentido 'hiponímico' da coisa, mas de forma geral é até bem clichê criar abertura para um canal de expressão em um período do ano [e porque não da vida?] que carrega o signo da reflexão e da mudança, como uma forma de dar vazão a angústias, ansiedades e outras inquietações d´alma menos melodramáticas como os simples pareceres sobre as coisas simples [ou não] da vida.

Não que eu tenha nada contra signos ou significações, mas também não sou um Saussure da vida. Não que eu tenha nenhuma pretensão de que o que eu escrevo se propague- até mais porque acontecimentos assim são como loterias, ou melhor, raios que atingem sua cabeça te tornando mais um figurão da cultura pop de baixo calão e o escolhido da atualidade já foi Bruna Surfistinha- e muito menos de me tornar uma escritora.Confesso que já pensei nisso, mas nada que Parerga und Paralipomena já não tenha me colocado no meu lugar. É, "a vida é dura."

Enfim, tudo o que isso está por se tornar, será apenas a escrita -de um desconhecido para alguns de vocês- sobre fatos, boatos, observações e divagações e, numa paráfrase safada de Caminha, peço que meus ilustríssimos, digníssimos leitores-se os tiver- tomem minha ignorância por boa vontade e creiam bem por certo que, para não aformosear nem afear os acontecimentos, não porei aqui mais do que aquilo que vi e me pareceu.

Stay beautiful,
Riccio

...
É sempre no passado aquele orgasmo
É sempre no presente aquele duplo,
É sempre no futuro aquele pânico.

É sempre no meu peito aquela garra
É sempre no meu tédio aquele aceno
É sempre no meu sono aquela guerra.

É sempre no meu trato o amplo distrato
Sempre na minha firma a antiga fúria
Sempre no mesmo engano outro retrato.

É sempre nos meus pulos o limite
É sempre nos meus lábios a estampilha
É sempre no meu não aquele trauma.

Sempre no meu amor a noite rompe
Sempre dentro de mim meu inimigo
E sempre no meu sempre a mesma ausência.

O Enterrado Vivo,
Drummond de Andrade